Wo komm' ich her, wo geh ich hin...

Ich heiße Salomon Firmin Owona und bin 1981 in Kamerun geboren.
Meine frühesten Erinnerungen sind an die sonnigen Tage in Yaoundé:
der Geschmack der roten Erde, wenn ich im Hof spielte,
der Stromschlag, als ich neugierig mit der Steckdose experimentierte,
meine Mama, die müde aber lächelnd von der Arbeit nach Hause kam,
meine Schwester, die sich stundenlang mit ihrer Freundin unterhielt.
Wir waren eine fröhliche Bande, immer auf der Suche nach
neuen Abenteuern.

1989 bin ich mit meiner Mutter und meinen Geschwistern
nach Deutschland gekommen – zu meinem Vater und meiner
Schwester Patricia.

Ich wollte eigentlich nicht weg aus Kamerun,
aber meine Schwester Ginette hat mich mit einem
Fahrrad gelockt und überzeugt.
Ich erinnere mich noch genau an diesen kalten
Wintermorgen in Erkrath-Hochdahl.
Alles war so steril, so fremd – keine Farben,
keine Wärme.
Alle schauten uns an, als seien wir nicht von
dieser Welt.
Meine Mama wurde am Flughafen nicht gut behandelt,
die Blicke der Beamten waren kalt und abweisend.
Es war sehr kalt, nicht nur das Wetter –
eine emotionale Kälte, die ich nie vergessen werde.
Trotzdem war da auch diese Aufregung – ein neues Leben beginnen.

Ankommen war kein Ereignis.
Es war ein langer, manchmal schmerzhafter Prozess.
Ich habe gelernt, mich anzupassen, Brücken zu bauen
und gleichzeitig meine Wurzeln zu bewahren.

Ich bin in Erkrath-Hochdahl aufgewachsen.
Grundschule Sandheide, wo ich meine ersten Freunde fand –
aber auch wo ich meinen ersten richtigen Kampf erlebte.
Ich kann mich an einen Schlag auf den Kopf erinnern,
nachdem ich darauf bestanden habe, dass ein Schreibuntensil mir gehört.
Das wurde wohl von jemandem nicht akzeptiert.
Ich war bewusstlos. Ich weiß nur nicht, wie lange.
Ich habe meinen Eltern nie davon erzählt.
Realschule Hochdahl – ein Ort voller Traumata.
Mein Geschichtslehrer hatte einen anderen Schüler,
paar Klassen über mir, Inder oder Pakistani (ich weiß es nicht mehr),
angewiesen, mich zu schlagen.
Ich war für mein Alter bereits stark und gut durchtrainiert.
Der Lehrer war anwesend. Ich habe einfach dagestanden.
Die Situation war sehr verstörend.
Derselbe Lehrer hatte im gleichen Schuljahr einen Jungen im Gang verprügelt.
Das waren die 90er auf der Realschule.
Trotzdem begann ich dort, Fragen zu stellen.
Später die Höhere Handelsschule in Hilden,
wo ich lernte, dass Wissen Macht ist.

Die jährlichen Sommerferien als Kind waren vielseitig.
Ab und zu ging es in ein Freizeitlager,
oder ich bin einfach mit Freunden von Basketballkorb zu Basketballkorb gewandert.
Es wurde nie langweilig.
Geschichten von Flügen zu exotischen Inseln oder nach Gran Canaria
hatte ich wie andere Kinder nie zu erzählen.
Aber das war okay.
Nur merkwürdig, dass keiner von diesen gutbetuchten Mitschülern
den afrikanischen Kontinent kannte.
Was mich früh begleitet hat, war das Selberlernen.
Nicht als glamouröse Wahl, sondern als pure Notwendigkeit.
Wenn du anders aussiehst und anders sprichst,
musst du besser sein, um mitzuhalten.
Aus dieser Notwendigkeit wurde Leidenschaft –
die Freude am Entdecken, am Verstehen, am Wachsen.

Ich beobachte, teste, verstehe.
Ob Musik, Technik, Handel oder Menschen –
alles ist ein großes Experiment für mich.
Warum machen Menschen das, was sie machen?
Was treibt sie an? Was hält sie zurück?
Diese Fragen beschäftigen mich seit Jahren.

Ich jogge gern um den Badesee.
Nicht für die Fitness, sondern für die Klarheit.
Mit jedem Schritt sortiere ich Gedanken,
prüfe meine Werte auf der Sportuhr
und frage mich: Bin ich noch auf dem richtigen Weg?

Ich bin Vater von drei Kindern:
Afidi, Otis und Salomon Jr.
Sie sind mein Anker in dieser unsteten Welt.
Wenn alles um mich herum sich verändert,
erinnern sie mich daran, was wirklich zählt:
Liebe, Lachen, bedingungslose Akzeptanz.
Sie erden mich mehr als jedes Konzept,
jede Philosophie, jeder Erfolg.

Für meine Familie würde ich durch Feuer gehen,
weil ich weiß, dass sie das für mich auch tun würden.
Ich bin unbequem, weil ich der Jüngste unter den Geschwistern bin,
aber trotzdem laut – in afrikanischen Kulturen haben Jüngere nicht viel zu melden.
Trotzdem! Ich habe immer meine Stimme erhoben,
meine Meinung gesagt, meine Träume verfolgt.
Das hat mich geformt: respektvoll gegenüber Älteren,
aber niemals still gegenüber Ungerechtigkeit.